Cuatro rosas descansaban sobre su tumba, eran las impresas en la botella de Four Roses que alguien había dejado sobre ella. Solo cuatro personas habían acudido a despedirse de él, a darle su ultimo adiós. Tres varones, y una mujer, todos ellos de negro. Tampoco había rastro de sacerdote alguno, mejor, él lo hubiera querido así. El difunto, era un héroe anónimo, uno de los muchos caídos en la II Guerra Civil Española.
Ella era preciosa, de piel morena, estatura media, y una sonrisa que, en el tiempo en que aún la conservaba, enamoraba a la propia primavera. Pero ahora lloraba desconsoladamente y cada lágrima de aquella mujer, desprendía amor. Amor y culpa. Se culpaba por haberle dejado marchar, se culpaba por haberle dejado escribir aquel estúpido manifiesto. Si lo hubiera obligado a quedarse en casa, no estarían allí; pero él, siempre tan orgulloso, tuvo que escribirlo, tuvo que difundirlo, el manifiesto anónimo que causó esa guerra. Nadie de su bando supo nunca quién lo escribió, pero por lo visto, el enemigo lo tuvo muy claro desde el principio.
Ninguno de los tres varones hablaba, se dedicaban a consolar a la muchacha como podían. Ésta, una vez hubo recuperado el habla, se dispuso a leer el manifiesto. El dichoso manifiesto, de la manera que el difunto había pedido en su última carta. Uno de los hombres, el de pelo castaño, hizo los preparativos para el ritual.
Una vez estuvo todo preparado, sonando el "Ay Carmela", la mujer sacó una arrugada hoja, el detonante de todo aquello, y se dispuso a leer:
"Compañeros, compañeras, pasamos por una época gris. Llevamos semanas manifestándonos pacíficamente frente al Congreso, diciéndoles que el pueblo está cansado, traemos alternativas y ellos ¿qué hacen? Nos echan a palos.
Nos gobierna un régimen pre-dictatorial, un gobierno elitista que, poco a poco, está debilitando a quienes disponen de menos recursos. No se cual es su objetivo, si es que tienen alguno, pero se cual es el resultado. El resultado es, que cientos de jóvenes, entre los que me incluyo, han tenido que renunciar a sus sueños, y a sus estudios. Las clases medias y bajas, han perdido gran parte de su poder adquisitivo. Los comités de empresa, y sindicatos, han perdido su poder de negociación, los funcionarios son maltratados. Juegan con nosotros, con nuestros sueños, con nuestras esperanzas, y lo más importante, con nuestras familias.
Esta situación se está haciendo insostenible. Estoy cansado física y psicológicamente y, la impotencia e indignación que sentía hace unos meses, se han convertido en rabia, en dolor. Un dolor que alimenta la ira. Y, como yo, miles de ciudadanos.
Por eso os llamo a todos, porque es hora de coger las riendas de nuestra historia. Porque siento vergüenza, solo de pensar que algún día tendré que mirar a mi hijo a los ojos, y explicarle que no podrá ser de mayor aquello que sueña, porque su padre se quedó de brazos cruzados. Porque prefiero que mire al cielo, y diga, orgulloso: "Ahí esta mi padre, porque luchó por regalarme un sueño".
Por eso os llamo a todos, compañeros, compañeras, porque es hora de coger la pluma y escribir nuestra historia, con sangre, si es preciso. Si, con sangre, porque las palabras no las oyen, o hacen como que no. Es hora de recuperar ese sentimiento de justicia social que tuvieron nuestros antepasados. Es hora, de no ser compañeros, de ser hermanos. Es hora de organizarnos y unirnos. Porque la historia se repite, repitamos la historia que hirió de muerte otras opresiones.
Compañeros, compañeras, hermanos y hermanas, es hora de salir ahí fuera y alzar la voz. Es hora de salir ahí fuera...
¡¡Y LUCHAR!!"
Entonces, una vez hubo acabado de leer, rompió a llorar de nuevo. Su llanto estremeció a los animales, a las plantas, incluso a las propias piedras, no era un llanto, era dolor destilado.
